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. . . . . je déchire la première page d’un livre je vois qu’on tiendra plus longtemps qu’avant je lis entre des accolades que la guerre est fini je viens d’écrire à l’aveugle qu’un tout petit espace est encore visible je prends tout ce qui dépasse quatre...

. . . . . Je m’arracherai un bout de peau quand l’araignée aura fini de tisser sa toile seule comme une chrysalide morte sous un morceau de métal blanc identique au soleilidentique à ma voix et à mes yeux verts gris dans la bave au ventre des escargots...