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suicide toi mon fils [ d i v ]
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20 février 2009

POMMES. ROUGES

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Une phrase tirée d’un livre. Blanc. Le tour des yeux pour s’extirper. Rouge et parfois pigmenté. Quand le sable est orange. Reconnaissable au fond d’un récipient.  Sur un pont. A la place d'un autre. Pour écrire. Epaisse. Molle. Une espèce de petite liqueur. Du gel. Un liquide foncé. Coule crevé. Dans l’oreille. Quand tout est blanc. Dans une capsule de cire. Noire. Et des insectes. Sur le ventre. Des rats. De la vermine. Du soleil. Et des intempéries. Du jour pour s’abriter. Avec un livre blanc. Sur le côté. A double tour. Un coffre. Avec l’oreille de maïa. Dans la bouche. Moi. Mauve. Cassé. Sous la dent plombée. Dans la tranche d’un livre. Non. Je vous répète. Et vous le dit. Encore ici. Des pommes rouges. Comme déserts.

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