. . . . . . . . . . . L'EAU DE MA PISSE . . . La

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

L'EAU DE MA PISSE

.

.

.

La mer est belle ce matin.

J’ai écrit dans la mousse les initiales de ton prénom.

J’ai écrit dans la mousse que je ne reviendrais peut-être pas ce soir.

Ce soir je prendrais peut-être un autre chemin.

Plus difficile.

Moins droit.

Plus courbe.

Ce soir les étoiles dans le ciel feront comme une piste d’avion.

J’atterrirais en douceur.

J’irais chercher les dernières roses.

J’en mettrais peut-être à ton cou.

Dans tes poches.

Dans tes chaussures

Dans tes rêves les plus fous.

Comme toi je n’aime pas le silence.

Comme toi je n’aime pas le sable dans les dents.

Comme toi je n’aime pas les chaises vides.

Cette couleur rouge au ralenti m’a toujours fait peur quand je la double.

L’ongle accroche.

Le petit fil décousu qui sort de ta bouche.

Qu’est-ce que c’est.

Qu’est-ce que c’est que t’attendre.

Qu’est-ce que c’est que d’avoir un corps dans la foule et la multitude.

Où des gueules.

Ce qu’ils en restent.

Ressemblent à des petits poissons rouges.

De toutes les couleurs.

Uniformes et beiges.

On se suit.

On se disperse.

On fractionne.

On ment.

On se séduit.

On dit que votre manteau est beau.

Comme toi je n’aime pas le silence.

Le vrai.

Celui qui vide les poches.

Celui qui brûle la langue.

Je bats la mesure du temps qui passe.

Et puis je ne bats plus rien parce que je ne sais plus écrire.

Tout a été dit.

Tout n’a pas été fait à temps.

Pour te lever vers le ciel.

/

/

/

/

/

/

/

/

/

/