sans nom

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Tu sais. Le temps n'existe plus. J’écoute du silence dans une bouteille d’eau hépar sur une plateforme pourris, dévastée et bien réelle. A dos de rien. Le silence est. Comment dire. Profond. J’écoute. Le tic tac dehors des arrêts de bus. Déjà dit. Pas d’inquiétude. Pas sommeil. Je baille. J’ai sommeil. Ciel violet. Mauve. Ciel violet. Bleu. Comme indiqué dans les beaux livres. Je regarde la télévision. J’éteins la télévision avec le manche de la télécommande en plastique. Tu baises. Je me branle un peu. Je pense à toi. Je bande. Je zappe. Je relève la tête. Sport hi-fi télé magasine. Beau magazine. Belle langue. Un peu de gouache. Avec un peu d’encre de Chine. Ecrire en diagonal avec de la vitesse. Un chimpanzé roux au bord de sa cage. Hésite encore un peu avant de sauter dans le vide. Tremble assis. C’est haut. On dirait qu’il a peur. De la mort. D’en finir. Et toi qu’est-ce que tu ferais. Si t’étais au bord d’un singe. Je regarde la télévision. Vie et mort d’une loutre. No subjet. Poster votre message ici. Très clairement sur les pointillés. Vie et mort d’un arbre. En gros caractères gras. Recherche de photos recherche de prénoms recherche de roses rouges. Pour décorer ta tombe. Bouffée par des mois de septembre pendant les grandes marées d’équinoxe. Demain il fera beau. Mais froid nous dit-on. Faire sourire devant la caméra la glace et l’Ipod dernier cri. Laisse tomber. On va se brosser les dents. Faire jouer la mousse. Se laver le corps les mains le sexe. On va laver le manche de la télécommande en plastique de la télévision. Les ongles des pieds. Le frein. La carte Amex. Ça t’ennuierais de me laver le corps en entier avec ta langue. Thème principal. La poésie. A demain. Thème principal. Le temps n’existe plus. Il déborde. Mais comment ne pas faire compliquer. Quand tout est inversé. Petite séance de rattrapage. Petit silence juxtaposé sur la table. Petit grincement dans la gencive. Rien de bien méchant. J’y retourne vendredi. 13 heures. Faire coucou à la pendule. 25 minutes de travaux supplémentaires. Closer. De Ian Curtis. M’entendez-vous au bout de votre corde. Quelle couleur ne vous atteint plus directement le cerveau quand tout a été dit. Premières petites touches de suc. Successives. Quatre heures moins 10. Quatre heures 15. Mal au cœur. Mal aux dents. Rien. Vie et mort d'une porte fenêtre. Vie et mort d’une libellule. Ciel toujours aussi violet. Dans son agenda. Dans un très beau jardin botanique. Ou dans la pièce du fond. Derrière la dent. Une lisière jaune. Un trait bleu. Parmi des branches à contre-jour. Entre dix milles voyages et 20 000 autres jours. En dehors de l’écriture. Le dos tourné. Le grand silence. Rien. La nuit est morte. Le singe est tombé. Le manche de la télécommande en plastique de la télévision est dans mon cul. Après qu’elle m’est dit. Encule-toi. Ecris-moi le plus beau livre d’amour du monde. Car j’en ai très envie.

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