/ / / / 1 9 6 7 // / / / / / Il y a toujours

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Il y a toujours cette musique qui tourne dans ma tête.

Comme un refrain comme une phrase comme un coup de pinceau.

Rouge sur la peau.

Pour ne plus voir l’horizon ni les enfants qui jouent.

Il y a toujours cette musique qui tourne dans ma tête et qui ne s’arrête pas c’est régulier efficace.

Et dans la  peau.

Il y a toujours ça.

Du bas.

Jusqu’à la fenêtre.

Il y a cette photo en noir et blanc qui prend le temps l’usure et les coupures du temps où il y a ça.

Et ça rectifie tout il y a le temps qui passe il y a la musique sous les ongles pour arriver jusqu’au sable quand la mer est un carreau un dallage un carrelage.

Un ventre.

Il y a que ça recommence il y a que ça revient il y a tout.

Et rien.

L’écriture blanchie comme un os de sèche.

Et qu’est-ce qu’on calme et qu’est-ce qu’on retient et qu’est-ce qu’on a dans les poches pour aller plus loin hein.

Je te regarde toi.

Et qu’est-ce que tu donnes au monde.

Qu’est-ce que tu donnes et que tu reprends pas hein.

Petit con.

Je te filme.

Comme si t’étais à la radio mais tu n’es qu’un écrivain raté une petite merde et.

Tu te pavoises ah regardes toi.

Les lignes les lignes de la main sur ton visage cassé par le temps.

Il n’en n’est rien c’est lisse lisse lisse lisse lisse.

Lisse.

Lisse.

Comme cette petite musique qui tourne dans ta tête.

Et tu comprends rien tu comprends tout.

Cœur apprivoisé.

Dans le pain qu’on donne aux oiseaux.

Coups de becs coups de griffes et coups d’ongles dans l’écriture ratée.

D’un enfant qui s’est cru seul au monde.

Sur une photo en noir et blanc.

Déchiquetée.

Par le temps.

Et l’eau.

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