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On se roulera dans l’herbe

On fera tout tomber

Derrière nous

On soulèvera des monts

Et des arborescences

De petites vies

Pour que des fèves dorées

 
Poussent comme des clochettes

Au fond de nos gorges

Toutes inondées

De sucres et de pâquerettes

Pour nous rappeler

Comment c’était âpre après

La bouche des chimpanzés

Collée sur nos bouches

   
L’odeur du printemps

Est déjà dans nos mains

Comme une route un fil

 
Bordée d’arbres blancs

 
La distorsion des rêves

Coincés entre chaque pierre

Pour traverser l’étang

De la petite plaie qui suinte

Au bord des yeux

 
Comme une immobilité

Passagère dans la chute

De neige en pleine saison

Folle

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