homme à la mer

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il est trop tard pour aimer il est trop tard pour prendre le petit médicaments qui se trouve dans sa main droite toute repliée comme une feuille d’acacia en fer après que le vent soit rentré directement dans elle comme un volet qui grince qui tape et se casse la gueule dans vos nuits tombées comme des carlingues ou hydravion noyé en plein désert juste pour un peu d’eau d’amour dans les yeux il est trop tard pour faire un enfant dans le dos des arbres à peine bu par un verre de citronnelle juteux il est trop tard pour écrire de la poésie et j’écris quand même de la peinture des tas de conneries insurmontable que mon petit ventre à du mal à digérer sans faim tellement il en a bu des bateaux chavirés de n’importe où plaisance ouverte à n’importe quelle heure du jour de la journée pavillon noir ruban lâché comme des chiens contre la falaise abrupte pour surplomber les lignes de flottaison où tu pourras mourir en paix si dieu existe seulement comme une balise comme un dernier repère il est trop tard pour voir vieillir mes enfants sur l’épaule de quelqu’un d’autre et j’écris quand même pour eux la brume du soir dans un soupir nauséabond de volupté et de pourriture incontrôlée que me renvoie ton corps dans le mien qui me fascine c’est deux trains qui passent dans la brume épaisse et rien ne pourra intercepter le vol des oiseaux trop bas car il est trop tard pour aimer la hauteur des acacias la peau elle est trop haute la chute il est trop tard pour avoir faim pour avoir soif pour mentir à sa maman il est trop tard pour tremper sa petite gueule dans les chiottes juste pour voir si ses dents ont bien touché le fond du trou béant trop écarlate et c’est n’importe quoi cette vision de la mort que j’ai gardé dans l’estomac comme un souvenir étrange qu’il me plaisait de raconter je t’écrirais des montagnes à l’envers pour que tes pieds sèchent en fond de cale dans une voiture en feu sur une autoroute sans fin je t’écrirais que je suis ton père avant d’avoir violé ton âme pour une sédimentation plus pure plus juste et plus contrôlable c’est de l’écriture fleuve et volcanique de la craie noire au bout de mon pied pour faire le grand écart sur la dépouille encore vivante des mots d’amour plat sur un graphique en porcelaine il fallait bien que quelque chose se casse éternellement dans les sourires il est trop tard pour manquer de couleurs il est trop tard pour écrire que tout va bien dans le plus parfait des mondes parfaitement juste et j’en oublie sûrement des boucles blondes à couper sur le crâne pas tout à fait encore chauve des belles cancéreuses j’aimerais peindre sur leur dos des comètes avec de l’or bleu des vases transparents tellement beaux pour des fleurs à venir j’aimerai traverser avec leur bras leurs mains leur langue une ligne de chemin de fer mais il est trop tard pour regarder mes mains bleuir avec leur sel blanc tacheté de pourpre au bout des étincelles virevoltantes finissant leur course un peu trop tôt hélas il est trop tard pour se mettre une balle de révolvers dans le cul juste pour savoir au bout de combien de temps l’œil a mal et perd tout son sang au bout de trois minutes

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